Es tarde ya

Es tarde ya.
Y como todas las últimas noches, empieza a hacerse tarde. Sí, me gustaría poder dormir. Dormir entre tus piernas, acurrucada ahí donde me puedes ver y acariciar cuando tiemblo en esos sueños que nunca recuerdo. Pero no siempre se puede, igual que no siempre se sueña.
Como todas las últimas noches, en mi cabeza no hay más que ruido, un ruido molesto que, como la huella del agotamiento que no se ha impreso, no me deja cerrar los ojos. Es ese ruido al que sólo consigue acallar algún que otro autor convincente después de recorrer páginas y páginas llenas de palabras.
Como todas las noches necesito recordar lo que se siente en ese coche, en tu abrazo o siguiendo las notas de piano que me envuelven como si estuviera en una burbuja de esas transparentes que se elevan y se pierden de vista.
Como esta noche que, igual que en las últimas, se hace tarde y luego temprano, y no deja de parecerme una eternidad.